+ L'océan, c'est ma mère qui m'en parlait. Elle me disait qu'il existe un endroit où il n'y a que de l'eau à perte de vue, de l'eau en mouvement perpétuel qui n'arrête pas de déferler vers vous, puis de repartir. Un jour, elle m'a montré une photo qui représentait, d'après ce qu'elle m'a dit, mon arrière-arrière-arrière-grand-mère quand elle était petite, debout dans l'océan. Ca fait des années et il y a longtemps que la photo a été perdue dans un incendie, mais je revois encore cette image ternie et froissée. Une petite fille au milieu du néant. Dans les récits de ma mère, transmis depuis sa multi-arrière-grand-mère, l'océan faisait un bruit qui ressemblait au souffle du vent dans les arbres et les hommes voyageaient dessus. Un jour j'ai demandé à ma mère pourquoi, si une telle masse d'eau existait, il y avait des années où nos ruisseaux étaient pratiquement à sec. Elle m'a dit que l'océan n'était pas potable, que l'eau était pleine de sel. C'est là que j'ai cessé de la croire. Comment aurait-il pu y avoir autant de sel dans l'univers, et comment Dieu aurait-il pu permettre qu'une telle quantité d'eau soit rendue inutilisable ? Mais parfois je ferme les yeux, j'écoute le vent dans les arbres et j'imagine un monde où il n'y aurait que de l'eau qui se refermerait sur ma tête. Ce serait un monde sans tout ça, un monde où je serais seule. Souvent, ma mère est à côté de moi, elle met une main devant ses yeux pour s'abriter du soleil et scrute les arbres et les broussailles, pour voir si son mari va réapparaître. Elle est la seule à croire qu'il pourrait rentrer à la maison et que ce serait toujours l'homme qu'il était quand il est parti. Des mois qu'il s'est fait voler son corps. Moi, ça fait des mois que j'ai fait le deuil de mon père et, pour pouvoir continuer à vivre, j'ai enfoui au fond de moi le chagrin de l'avoir perdu.  

+ SECRET - Ils contusionnent mes lèvres. Abîmées par la pluie salée et les morsures désordonnées. Les mots sont devenus profanes. Diaphanes. Infâmes. Le banal est viscéral. La mémoire est folle. Floue. Sale. Elle n'existe plus donc moi non plus. Je ne sais plus. L'existence s'est déchirée et les souvenirs se sont volatilisés. Je suis anonyme. Assassine. Des milliers de trous échinent le tambour lancinant de ma poitrine. Je l'écoute s'essouffler. Se perdre dans les abîmes d'un océan épineux. Dans ces chimères, trop brouillonnes pour que je me rappelle. Moi, qui est-ce ? Rearden, qui es-tu ? Les secrets savent. Les secrets se taisent. DÉSIR - Mes doigts connaissent par cœur ton visage. Tes yeux m'aveuglent, me rendent incandescente. Je dévore ta beauté, profite de ta peau veloutée, abuse des plaisirs que nos corps se donnent. Nos impudicités sont interdites. Mes convoitises langoureuses sont censurées. Alors, je brûle en silence. Frémissante et clandestine sous la divinité de tes caresses, évanouies sur l'intimité de mes courbes avides. Tu me regardes et je m'envole. Mon cœur titube, bourdonne et frissonne dans la lascivité obscure que tu invoques. Tu sais, à quel point, nos épidermes se réclament. Tu sais, à quel point, nos plus bas instincts tiraillent nos entrailles. Toi, tu sais que nos fusions charnelles sont prohibées. Mais j'ai faim de toi. Et moi, moi je ne sais plus qui tu es. Je crois bien que je t'aime. Je crois bien que c'est mal. ÉTOILE - Aspen. L'insolence de ses mouvements, la brillance de ses sourires. L'effervescence de nos baisers. L'enchevêtrement de nos corps sous la faible lueur d'un feu. L'infini au creux de nos mains. Je me suis abandonnée, à ses phalanges chimériques, aux écorchures de sa voix. J'aurais voulu le guérir, remplir ces vides. Combattre les fantômes qui battaient son âme. J'aurais voulu être cette femme, conquérante et forte. J'aimerais prétendre que le manque n'existe pas alors qu'il est bien là. Qu'il fracasse mes forces, ma fierté. Aspen. L'étoile. Aspen, l'éternel. Toujours dans mon ciel. Je ne vois que lui. Et même après la vie, même après la mort ; il sera là. Encore.

+ IMAGINER - Étendue sur le sable, l'odeur de l'écume chatouille mes narines. Les grains de sable s'incrustent, disparaissent dans les profondeurs de mon écorce. Le regard jeté au ciel, je divague. Fatiguée de fouiller dans ma mémoire, je dessine mon histoire. Crée de toutes pièces les esquisses de mon passé. Une existence fabriquée. Le delirium de mes illusions s'est teinté de mythomanie corrosive. L'inconscience m'empêche de voir, me pousse à accentuer cette ivresse mensongère. Je m'appelle Louise, j'ai traversé le monde à pas de velours. Danseuse étoile, mes chaussons me permettent de flotter. Chérie par mes parents, je ne connais pas l'absence. Je suis heureuse, comblée. Menteuse. Aujourd'hui, je suis Ariel. Autrefois sirène, à présent humaine. Bousculée par la magie, j'ai vendu ma queue de poisson pour des jambes, pour trouver mon amour. Pour trouver ma lumière. Et je suis ivre de ce monde, de la texture de l'herbe, de la couleur du ciel. Menteuse. Rearden, l'échouée muette. C'est tout. SAUVAGE - À force de courir, je me suis perdue. Comme la fragilité d'une brise, je me suis évadée dans le trop plein. Dans le rien. L'âme écorchée et les souvenirs à vif, l'océan qui déborde de mes yeux. L'eau salée qui caresse le creux de mes joues et la fin qui crie dans ma boîte crânienne. L'oubli, le déni de moi-même fait naître la solitude. La violence lorsque je rejette la tendresse. La liberté que j'hurle face à l'amour. Les griffures que je laisse sur les chairs aux rares étreintes. La discrétion de mes pas et ma silhouette qui s'est tant de fois fondue dans la masse. Jusqu'à la transparence. Cela fait trop longtemps que je suis partie. Un reflet, un fantôme aux mots empoisonnés. Une ombre déchirée. La déconnexion et l'isolement. L'illusion de pouvoir me capturer, la colère lorsque la conscience vous rappelle que je me suis encore échappée du monde. Je ne suis qu'une petite fille perdue dans ses rêves d'enfant. TEMPÊTE - Déracinée, la mémoire. Saccagés, les repères. Transférée dans l'incertitude. La cruauté du vent qui balaie les poussières de nos passés. La tempête a tout emporté, éteignant la faible flamme, la dernière source de chaleur. Dernière douceur nichée au creux du cœur. J'ai volé le futur, détruit les idées, réduit l'éternité à l'éphémère. Je suis la meurtrière des beaux jours. La douleur, mère des ruines de mon univers. L'éclat des sentiments enterré sous les décombres. Sous l'anéantissement. Donnant naissance à la haine qui court dans mes veines. Elle brûle l'esprit, l'identique misanthrope. Elle dévore la fille, elle me dévore, décharne l'ancienne lumière. La tempête, voleuse d'innocence. Aujourd'hui, il fait froid. Si froid. J'ai besoin de tes bras, j'ai besoin de m'allonger tout contre toi. Contre ton coeur. Tu me manques.