Une. Deux. Trois. Quatre. Cinq. Six. Six balles dans mon chargeur. J'enfile le tout à l'intérieur de mon arme, qui émet le son je suis prêt à tuer. J'enlève le cran de sécurité et je le remets, plusieurs fois de suite, dans un cliquetis frénétique qui résonne dans le tunnel. N'importe qui assistant à ce spectacle me prendrait pour un psychopathe qui s'amuse avec quelque chose qui donne la mort. A force, je vois les choses différemment. Ce n'est qu'un outil. Je ne suis qu'un outil. Des objets facilement manipulables et très rapidement remplaçables. Personne n'est indispensable, ici. Pourtant, dans la cohorte, je me plais à penser, certaines fois, que je suis un élément important. J'ai peut-être un rôle à jouer. Un grand rôle. Mais je ne socialise pas. Comme je le fais actuellement, je passe le plus clair de mon temps, lorsque je suis dans notre repaire, assis seul dans un coin, nettoyant mes armes. Hier, j'ai désassemblé mon arme de précision puis rassembler chaque pièces du puzzle en me chronométrant, comme j'avais l'habitude le faire au sein de l'armée. Les vieilles habitudes ne disparaissent jamais. Maintenant, je vérifie mon chargeur pour la vingtième fois de la journée. Les jambes étendues sur le sol, perpendiculairement à mon tronc, il n'y a que le son mécanique de l'arme qui dérange mon calme. Je reviens de missions. Et avec les maladies, la tempête, je ne peux pas vraiment abandonner les gens, dans les souterrains. Pourquoi glandouiller, là, en jouant avec un pistolet usé plutôt que d'aider avec les inondations ? Bonne question. « Hé, Major, t'as vu la p'tite muette ? Elle doit prendre des médocs. » Je lève la tête pour observer un homme de la cohorte, plutôt jeune qui se tient debout, arme à l'épaule. Je remarque rapidement le bas de son pantalon totalement mouillé, il vient certainement du centre du quartier général, là où les inondations sont particulièrement fortes. La muette. Il doit parler de Velvet. Qui d'autre ? C’est toujours elle que l’on cherche. C’est toujours moi qu’on vient voir. Après tout, c’est en suivant mes pas, effrayée, qu’elle est arrivée ici. Je ne sais toujours pas pourquoi je l’ai laissé me suivre en dehors de cette église, la première fois. Je me sentais peut-être coupable de l’avoir arrachée à son monde d’innocence. Je la revois encore, cloitrée dans son confessionnal, dans une église tâchée de sang de mes victimes. Ma mission était d’éliminer les Hosts. Mais tout s’était enchainé si vite que la famille de Velvet avait payé le prix de mon intervention. J’ai attendu, après mes coups de feu. Attendu que tout se calme. Quand je suis allé sur place, un silence de mort. Un silence. Une simple respiration m’avait indiqué le confessionnal. Et silencieuse, elle était là. Depuis, elle est comme mon ombre, lorsque je suis ici. Quand elle ne s’improvise pas aventurière. Je ne suis pas pour autant très sociale avec elle. Elle me dérange. Même si j'apprécie le calme, ne jamais savoir à quoi elle pense, du fait de son mutisme est une torture, pour quelqu'un comme moi, qui se plait à analyser chaque personne. « Velvet. » Ton cassant, regard qui en dit long pour le jeune. Je préfère qu’on l’appelle par son prénom. « Elle doit être cachée sous une table, fouille mieux. » Sec, je l'envoi implicitement se promener pour retrouver mon silence. Mon tendre silence. Je recommence à tripoter mon arme.

Merde. Maintenant, au fond de moi, je sais qu'elle manque à l'appel. Et qu'elle est malade, en plus. Ça ne m'étonne pas vu l'épidémie de grippe. Elle fout quoi exactement ? C'est ce que je me demande, en soupirant et en rangeant mon arme dans son étui, à ma ceinture. Cette gosse me tuera, un jour. Je n'ai rien demandé mais dès que je l'ai croisée, elle a été placée sous ma responsabilité. Comme ça, pouf. Velvet, sa maladresse, son innocence, son visage qui me fait regretter d'avoir tué tant de gens dans ma vie. Je la vois, je vois les petites filles que j'ai privées de pères, de mères, de frères. Elle me renvoie mes défauts comme un boomrang et pourtant, jamais je ne lui ai dis de me laisser tranquille. Je soupire. Je me plains. Mais jamais, je ne l'ai chassé lorsqu'elle est à mes côtés. Elle a une influence. Je ne sais pas. C'est idiot, en même temps. Elle ne parle pas mais elle a un impact sur moi. Sur ma personnalité. Quand je suis avec elle, je me remets en question. Et si c’est moi, la cause de son silence ? Si je n’étais pas intervenu ce jour, des sons sortiraient peut-être de sa bouche. Mais elle serait une host. Bon dieu, un casse-tête sans queue, ni tête. Je me lève d'un seul coup, dépoussiérant mon pantalon, complétement recouvert de saletés. En même temps, vivre dans des souterrains et espérer rester propre, c'est n'est pas possible. Ca ne me dérange pas. J'ai l'habitude de trainer dans la boue. Dans les missions, je restais des heures dans des endroits puants pour attendre ma cible. C'est ça, d'être tireur d'élite. Velvet. Un seul nom dans mon esprit, qui fait de l’écho. Velvet.

J'attrape la lampe torche qui gît au sol, à côté de mon pied, et je l'allume en direction du fond. Le tunnel où je me trouve actuellement n'est pas très éloigné de la station centrale, les lumières électriques précaires de la cohorte m'éclairent encore suffisamment. Connaissant l'animal, se mettant dans des situations toujours pas possible, je m'éloigne de l'endroit le plus sûr et commence à entrer dans l'obscurité d'un tunnel peu rassurant. Ayant le sens de l'orientation et une bonne mémoire, je retiens chaque virage que j'entreprends, comme un fucking robot. Gauche. Gauche. Droite. Droite. Gauche.

Cette fois-ci, ma lampe torche est ma seule source de lumière. Je ne vois pas à un mètre devant moi, alors je baisse les yeux et fixe le sol, tout en marchant. Je pense être sur une ligne désaffectée, au vue des rails de métros que j'escalade plusieurs fois. Comment être sûr que je suis sur la bonne piste ? Aucune idée. C'est juste mon instinct et une bonne dose d’optimisme, qui me fait souvent défaut, d'habitude. Ce que je ferai pas pour la gosse. Je l'imagine dans un endroit comme celui-ci, totalement apeurée, seule. C'est pour ça que mon pas s'accélère. Seriously, Duke. J'entends un bruit, immédiatement, je tourne ma caboche vers la droite. J'éclaire l'endroit d'où provient le bruit. Doucement, doucement, j'avance. « Gamine ? » Je n'espère pas une réponse de sa part. J'entends tousser. Je fronce les sourcils et lève ma lampe en direction du mur, pour y découvrir une silhouette. « Qu'est-ce que tu fais là, dans le noir ? » La question à un million. Je remarque la lampe entre ses mains, mains abîmées et sales, comme ses vêtements. Ça ne m'étonne pas de la voire dans cet état-là. Velvet serait dans une pièce avec du papier-bulle partout comme protection, elle trouverait un moyen de se faire mal. En se fracturant la cheville, par exemple. Elle tremble. Je soupire. « Je demande pas comment tu t'es retrouvée ici. Mais t'as de la chance que j'ai une sorte de sixième sens pour te trouver. » Et je te trouverai toujours. Des paroles cachées.

Je m'avance et m'agenouille devant elle, posant avant la lampe à terre, de manière à ce qu'elle éclaire suffisamment notre coin. Même dans cette obscurité, un peu de lumière et de chaleur humaine, elle ne devrait pas avoir peur. J'enlève ma veste et je l'enveloppe avec. Je ne sais pas réellement si elle a froid mais je préfère prendre de l'avance. Après tout, les degrés ne volent pas haut, ici. « Tes mains. » J'entoure ses mains de mes paluches usées. « Ça va aller ? » Ce ne sont pas de grosses égratignures. Elle a juste du tomber, les mains en avant. Mais je ne peux m'empêcher de lui poser ce genre de questions. Bien attentionné, pour un militaire sans cœur. C'est l'effet Velvet.