"… Grâce à moi tu ne ressembleras plus jamais à un sac de patate tout droit sortie du congèlo!" J'ten ferais voir moi des congelo, pensa-t-elle en levant les yeux au ciel, se retenant de dire à son amie que, heureusement pour elle, on avait pour coutume de saler les morues plutôt que de les congeler. Suivant docilement la jeune femme dans son énième appartement/maison/villa (rayez la mention inutile) en quête de frippes à se mettre sur le dos, elle préféra garder le silence, ne voulant pas s'attirer les foudres de la seule nana dans tout New-York qui possédait des fringues pour éléphanteau. Faut dire que quand on passe de la taille 36 à un 44/46 en à peine de temps qu'il ne faut pour vomir devant le dernier Twilight, on se retrouve assez mal question garde robes; surtout que la communauté Host n'était pas très fournie en tailles XXL. Seule dans sa catégorie poids lourd, elle avait dû se tourner vers Bo qui, étrangement, avait répondu par la positive. Une question subsistait : mais qu'est-ce que cette brindille foutait avec des fringues trois fois trop grandes pour elle ? aucune idée et pour tout vous dire elle n'avait pas vraiment envie de savoir.

Bo et elle étaient amies… enfin amie est un grand mot car les insinuations de la miss commençaient sérieusement à lui courir. Quand elle était encore la plus sexy des deux (si si) elle ne se permettait pas de lui envoyer des piques, elle ! Yes elle était FAT, so what ? A croire que personne n'en avait jamais vu si on en croyait les réactions de certains. Rien qu'en fouillant dans la mémoire de cette pauvre Scarlett qu'elle avait investit, elle pouvait écrire un dictionnaire d'insultes contre les gros. Pauvre fillette, elle avait dû vivre 20 ans dans un corps qu'elle même ne supportait plus au bout d'une semaine.

Bref, deux ou trois tentatives de meurtre avortées plus tard - de toute façon la pauvre était tellement nunuche qu'elle aurait pu mourir rien qu'en tombant de ses Louboutins - elles arrivèrent à l'étage - non sans mal pour sa part - où se trouvait l'appartement. Fatiguée, sa tête lui tournait sans compter son estomac qui criait famine depuis quelques heures déjà. Dur de se faire à ce nouveau corps, les médecins l'avaient pourtant prévenue, lui expliquant qu'il serait bien mieux pour elle qu'elle reste dans leur locaux en attendant d'avoir perdu du poids. Mais l'idée de passer des mois dans un espace confiné l'avait fait fuir en mode Vertical Running.

Bo entra la première, Scar la suivait le nez en l'air, pas vraiment préoccupée par la déco, la poussière ou même le bordel qu'il aurait pu y avoir. Par contre un intrus à poil dans le salon, ÇA ça éveillait son attention. "Excuse-moi Scar', mais est-ce que y’a un type à poil dans mon salon en train de se masturber avec une bouteille?…  - Affirmatif mon colonel." articula-t-elle toute mâchoire décrochée, observant la scène qui, de là, pouvait en effet sacrément prêter à confusion. "Et le pire dans tout ça c'est que je crois que je le connais..."

Il posa la bouteille sur la table. Le plastique avait en partie cloqué, on voyait dans ses creux de la matière noire, pâteuse, rougie par endroits. Puis il se leva, dévoilant aux étrangères létendue de ses blessures. Il ne savait que dire. La vérité. Accident bête, qui pousse à chercher dans les vestiges dun monde mort, des traces dun passé plus heureux, afin de se persuader de valoir, plus quune feuille morte. Non. Silence. Il baissa le regard, rassembla ses bras autour de sa taille. Puis il recula et prit une couverture mouchetée dune pellicule blanche et pelucheuse, et une fois, le bas recouvert, elle tomba en plis monstrueux sur ses pieds. Que faire dautre ? Senfuir ? Pas envie. Prendre le tisonnier à deux pas ? Trop théâtral. Leur parler ? De quoi, de la pluie et du beau temps ? Du goût douteux du propriétaire des lieux ? Du dernier bâtiment construit ? Aucun intérêt. Improviser.

- Mesdames, en me regardant ainsi mes fesses vont rougir. Mais jy pense.

Il enleva son pagne, se retourna avec lenteur avec un sourire moqueur, bien quà lintérieur il crevait de honte. Tant quà faire, autant prendre le contrapposto dun Apollon. Là, il remarqua à sa gauche, une porte ouverte vers une espèce de chambre style nouveau riche. Décidément, celui qui a décoré cet appartement devait être un de ces prétentieux péteux croyant que son goût est exquis, en réalité, totalement absents. Puis dédaigneux, se dirigea vers ce qui sonnerait la fin de sa torture. Au seuil, il clôt, amusé :

- Même pas un mot ? Ah ! Les femmes.

Il partit avec un rire franc, pas moqueur. Pourvu que cette chambre ait un dressing, et surtout des vêtements de son genre. Hors de question de sortir avec une robe ou un tee-shirt en strass rose, sentant Les Lilas. Cétait un homme, un vrai, un Host ! Allez, du nerf !